Extrato: Lethal White de Robert Galbraith (o pseudônimo de JK Rowling)

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Ofegante e com o joelho direito dolorido, Strike usou o corrimão para subir os últimos degraus da escada de metal que levava ao seu escritório. Duas vozes elevadas reverberavam pela porta de vidro, uma masculina, a outra estridente, assustada e feminina. Quando Strike irrompeu na sala, Denise, que estava encostada na parede, engasgou: “Ah, graças a Deus!”

Strike calculou que o homem no meio da sala tivesse vinte e poucos anos. O cabelo escuro caía em mechas desgrenhadas ao redor de um rosto magro e sujo, dominado por olhos fundos e ardentes. Sua camiseta, jeans e moletom estavam todos rasgados e imundos, a sola de um de seus tênis descascando do couro. Um fedor de animal sujo atingiu as narinas do detetive.

Que o estranho estava mentalmente doente não havia dúvida. A cada dez segundos, mais ou menos, no que parecia ser um tique incontrolável, ele tocava primeiro a ponta do nariz, que ficara vermelho com as batidas repetidas, depois, com um baque surdo e fraco, o meio do esterno fino, depois deixava o mão cai para o lado dele. Quase imediatamente, sua mão voava para a ponta do nariz novamente. Era como se ele tivesse esquecido como fazer o sinal da cruz ou tivesse simplificado a ação para aumentar a velocidade. Nariz, peito, mão ao lado do corpo; nariz, peito, mão ao lado do corpo; o movimento mecânico era angustiante de observar, ainda mais porque ele mal parecia consciente de que o estava fazendo. Ele era uma daquelas pessoas doentes e desesperadas que você via na capital e que sempre eram problema de outra pessoa, como o viajante do metrô com quem todos tentavam evitar olhar nos olhos e a mulher tagarela na esquina que as pessoas atravessavam a rua para evitar. , fragmentos de humanidade despedaçada que eram comuns demais para perturbar a imaginação por muito tempo.

"Você é ele?" disse o homem de olhos ardentes, enquanto sua mão tocava novamente o nariz e o peito. “Você ataca? Você é o detetive?

Com a mão que não voava constantemente do nariz ao peito, ele de repente puxou as moscas. Denise choramingou, como se estivesse com medo de que ele pudesse se expor de repente e, na verdade, isso parecia inteiramente possível.

— Meu nome é Strike, sim — disse o detetive, movendo-se para se colocar entre o estranho e o temporário. “Você está bem, Denise?”

“Sim,” ela sussurrou, ainda apoiada contra a parede.

“Eu vi uma criança ser morta”, disse o estranho. “Estrangulado.”

“Tudo bem”, disse Strike com naturalidade. “Por que não entramos aqui?” Ele gesticulou para que ele seguisse para o escritório interno. “Eu preciso mijar!” disse o homem, puxando o zíper.

“Por aqui, então.”

Strike mostrou-lhe a porta do banheiro do lado de fora do escritório.

Quando a porta se fechou atrás dele, Strike voltou silenciosamente para Denise.

"O que aconteceu?"

“Ele queria te ver, eu disse que você não estava aqui e ele ficou bravo e começou a socar as coisas!”

“Chame a polícia”, disse Strike calmamente. “Diga a eles que temos um homem muito doente aqui. Possivelmente psicótico. Espere até que eu o coloque em meu escritório.”

A porta do banheiro se abriu. As moscas do estranho estavam abertas. Ele não parecia estar usando cuecas. Denise choramingou novamente enquanto ele tocava freneticamente o nariz e o peito, o nariz e o peito, sem perceber a grande mancha escura de pelos pubianos que estava expondo.

“Por aqui”, disse Strike agradavelmente. O homem arrastou-se pela porta interna, o fedor duplamente forte depois de uma breve pausa.

Ao ser convidado a sentar-se, o estranho sentou-se na beirada da cadeira do cliente.

"Qual o seu nome?" — perguntou Strike, sentando-se do outro lado da mesa.

“Billy”, disse o homem, sua mão voando do nariz ao peito três vezes em rápida sucessão. Na terceira vez que sua mão caiu, ele agarrou-a com a outra mão e segurou-a com força.

“E você viu uma criança estrangulada, Billy?” — disse Strike, enquanto na sala ao lado Denise tagarelava: — Polícia, rápido!